[Littérature] Vos impressions sur le roman communautaire.

La fumée de la cigarette s’échappait en volutes argentées sous le clair de lune. La nuit était douce. Comme une ultime résistance
de l’été. Un souvenir du temps passé, dans l’esprit troublé de la petite ville. La belle saison veillait. Comme pour apaiser les
cœurs agités et effrayés.
Dans un chuintement sinistre, Romain éteignit sa drogue légalisée. Le regard perdu dans les cieux noirs, bercé par la grandiloquence
furieuse mais lugubre du requiem de Mozart, il était adossé négligemment contre la rambarde de son balcon. L’errance de sa pensée
l’empêchait de percevoir la brise discrète qui soulevait tendrement des feuilles éparses de journaux à côté de lui. L’appartement
était ce qu’on pouvait qualifier de cossu… et également de capharnaüm... Le sol était jonché de livres usés. Aucun soin n’était déployé
dans ce chaos. Un amoncellement de linge propre recouvrait le lit. Les enceintes d’où sortait la puissante mélopée se trouvaient quand
à elle ensevelies sous un tas incongru d’objets en tous genres.
Il fut brutalement ramené à la réalité par la sonnerie de son portable, jurant avec le chef d’œuvre classique. Romain s’arracha à sa
rêverie et décrocha. Une conversation courte s’en suivit. Pensif lors des au revoir, il rentra dans son logement. Avec un claquement
sourd, la porte-fenêtre se ferma. L’évasion de la journée était terminée. Le travail n’attendait pas…
****

Les chiffres lumineux du réveil indiquaient minuit passé depuis longtemps. Le cliquetis furieux des mains sur un clavier et le ronronnement
de l’ordinateur étaient désormais les seuls bruits qui cassaient le silence. Journaliste d’investigation… un des derniers représentants
de son espèce, plaisantait-il quand il se présentait. Le papier devait être prêt d’ici quelques heures. Il l’avait presque bouclé. Mais
un instinct, affiné par des années de pratique, lui piquait la nuque. Il craignait la présence d’une incohérence… Romain Arigton
était un journaliste spécialisé dans les articles sur les tueurs. L’obsession morbide qu’ils généraient en lui, lui permettait de
s’immisçer dans les pensées du meurtrier. Allié à un talent d’écriture automatique, il devenait l’assassin. Et ici, le talent qui
avait fait sa carrière lui insufflait un doute sur les déclarations de la police.
C’était incohérent… un tueur n’agissait pas ainsi. Le journaliste enfouit sa tête dans d’imposantes mains et fit le point sur le
problème. Des cadavres affreusement mutilés. Beaucoup de morts. Tués aléatoirement. Sans schéma, sans critère de sélection. Certains
inspecteurs avaient suggérés une piste quant au numéro de rue choisi, mais l’incohérence n’était pas là. Les morts ! Il y en avait trop !
Voilà l’absurdité ! Son esprit enchaîna frénétiquement sur les connaissances qu’il avait. Pour comprendre l’esprit d’un tueur, il faut
changer de mode de pensée. Sortir des carcans qui se cantonnent à le condamner alors qu’un murmure de folie parcourt la foule. Un
assassin se prend pour un artiste. La mort est son œuvre. Les mutilations sont son expression. Mais la logique de son mode de fonctionnement
voudrait qu’il y eut moins de cadavres. Tant de macchabés amenaient un gâchis de l’entreprise !
Un frison parcourut le journaliste. Révélant l’incohérence qu’il soupçonnait. Copycat… Il y avait un second tueur !
Avisant l’heure indu, Romain enfila son manteau et alla réveiller le commissaire.

*****

Une vie normale… ce dont quoi nombre d’individus se plaignaient. Erwan en rêvait. Sa triste aventure avait fait de lui une célébrité.
Chacun le dévisageait. Sa face horriblement mutilée provoquait un mélange de dégoût et de pitié… Triste compensation, dans le cadre
du service de protection des témoins. Il passait dans cette ville ou ça vie avait changé du tout au tout, sa dernière journée. Et d’ici
peu, une opération de chirurgie esthétique lui rendrait un visage humain.

********

Animal nocturne que la lumière agaçait, l’homme s’était emmitouflé dans un immense manteau afin d’épargner à son corps les brûlures de
l’astre diurne. Quant à la foule… Un frisson le gagna à cette pensée. Se mêler à le masse itinérante et s’insérer dans leur essence…
C’était intolérable ! Calmant sa fureur et son dégoût, il se rappela son but premier.
Il devait trouver l’enfant. C’était un danger. Le fait qu’il l’ait épargné était un erreur. Il y avait vu le cheminement de son art.
La vie comme lui l’avait façonnée ! Un sourire carnassier se dessina. L’expérience était un échec. Et comme les échecs étaient
inconcevables, il devait se rattraper.
D’ici peu, l’enfant passerait dans cette rue. Son escorte le suivrait à distance. L’action devait se dérouler dans la perfection.
Le moindre faux pas lui serait fatal.

*************

Dasembrond était avec le légiste. Retenant tant bien que mal son déjeuner face au spectacle qui se déroulait devant lui.
Encore un corps… L’horreur devenait routinière. La police en comptait 43 désormais. Ainsi qu’une dizaine de disparus… Des rumeurs sur
un organisme sectaire circulaient… Sans fondement. Même si un homme seul n’aurait les nerfs d’effectuer une telle tâche.
Et il n’y avait rien ! Le sperme retrouvé au début n’avait fourni aucune empreinte Adn. Resté trop longtemps à la faveur de la nature.
Il s’était dégradé. Et rien sur les corps ne fournissait le moindre indice. A croire que l’assassin n’était pas humain…

Le portable sonna, tirant Dasembrond de sa rêverie désespérée. Quelques phrases brèves furent prononcées. Un nouveau corps venait d’être
retrouvé. Mais là il y avait un changement. Un mot du tueur y avait était joint…
« A mon maître. Jackie. Il a joué. Et moi fidèle à l’adage, je vais essayer de le dépasser. »

********

Héliantine était avec un journaliste qui lui fournissait une théorie alarmiste quant à la série de meurtre lorsque les trois portables
et le fixe se mirent à sonner frénétiquement. Méthodiquement, Héliantine répondit à chacun d’entre eux… Il s’excusa, et proposa à son
invité de l’accompagner. Et roula en vitesse en ville.
Héliantine était diplômé d’une prestigieuse école de police. Le meilleur de sa promotion. Sa thèse portait sur les assassins célèbres
et leur mode opératoire, particulièrement à l’époque de l’Angleterre victorienne. Il avait vu nombre d’horreurs dans sa vie, ayant
poursuivi nombre de serial killer particulièrement affreux. Il apprécié d’ailleurs la présence d’Arigton à ses côtés. C’était un homme
intelligent qui saurait aider l’enquête…

Le syndrome Marie Antoinette se produit lorsque le cerveau subit un traumatisme particulièrement violent. Comme une forte peur. L’origine de
l’expression vient de la révolution française. Lorsque la reine se présenta à l’échafaud et qu’on lui enleva son bonnet, ses cheveux
étaient blancs en dessous. On le présentait souvent comme une exception médicale. En temps que journaliste averti, Romain en avait
souvent entendu parler. Mais il n’aurait jamais pensé en voir deux dans la même journée. Le premier sur le cadavre qu’Héliantine venait
de lui faire amener. Et le second sur Héliantine lui-même. Un homme si chevronné dont les cheveux blanchissent en une fraction de
seconde avait de quoi surprendre et effrayer…

» Jackie… Murmura Héliantine une fois sa frayeur remise….
_ Dépecés, mutilés… » Entama Romain. Un regard suffit à leur montrer que la même idée leur avait traversé l’esprit.
Un homme qui se faisait passer pour le successeur de jack l’éventreur se tenait en ville…

*****

Dasembrond inspira un coup. Plusieurs nouvelles venaient de lui parvenir. D’abord l’inspecteur en charge de l’affaire l’avait prévenu
quand à la succession mystique de l’assassin.
Le téléphone avait sonné deux fois après. La première fois pour lui annonçait qu’on dénotait six viols depuis le début de la semaine.
La seconde pour lui dire qu’Erwan venait d’être enlevé en plein centre ville malgré la protection qu’on lui avait allouée.
Soupirant et ravalant des larmes d’impuissance, il décrocha son téléphone et s’apprêta à transmettre les nouvelle à Héliantine.

_________________

Arigton tapota le dos d'Héliantine. L'odeur, nauséabonde à souhait, semblait s'être imprégnée dans les tissus naseaux des policiers qui
ne cessaient de rendre leur souper, hoquetant entre deux vagues de rejet et jurant contre ce boucher qui courrait encore les rues. Le
corps de la 44ème victime fut finalement mis dans des sacs, comme le voulait la procédure. Un pour le buste, deux pour les membres et
un dernier pour tout les bouts de chair, d'organe ou d'os qui trainait sur la scène du crime. Le légiste allait encore avoir du boulot.

Le journaliste avait complètement oublié sa mission. Peut lui importait. La vue du corps l'avait troublé au points qu'il en avait
oublié de prendre des photos et son stylo n'avait même pas effleuré son bloc-note.

Le téléphone d'Héliantine sonna comme un énième glas. C'était Dasembrond.

« ... »
« Oui, je vous écoute ? »
« Erwan a été enlevé »
« Quoi ? » lâcha brusquement l'inspecteur.
« Mettez le haut-parleur » suggéra Arigton.

Héliantine, pressa ledit bouton par automatisme.

« Il semblerait qu'on ait retrouvé son portable ainsi que son baladeur dans l'Impasse Michaux. »
« Qui sa, « on » ? » coupa Romain.A
« Taisez-vous ! »
« Pardon ? »
« Non, je parlais à Arigton »
« Le journaliste ? »
« Lui-même » répondit le concerné, non sans une pointe de fierté.
« Vous savez, j'aime beaucoup votre travail ! Votre dernier article, notamment. Je l'ai trouvé d'un réalisme percutant et d'une
justesse incroyable. »
« Merci ». Le journaliste rougissait presque.
« Vous savez, j'ai eu l'occasion de voir le corps, grâce à mon ami du service de nécrologie, et je.. »
« Dasembrond ! Nous n'avons pas le temps ! Bon Arigton, l'impasse Michaux est juste a coté, allons jeter un coup d'oeil ! »
« La police est déjà sur place, bon courage Héliantine ! »
« Merci » répondirent a l'unisson les deux hommes.

En referment d'un mouvement rapide le clapet de son téléphone, l'inspecteur songea au chirurgien. Celui-ci s'impliquait drôlement
pour quelqu'un qui n'était lié d'aucune façon aux victimes.

********
Quelque part dans un vieil HLM en ruine, un garçon s'éveilla, seul. Plus seul encore que d'habitude. Les mains dans le dos, ligoté
par une épaisse corde qui lui cisaillait les poignets.
Un homme a la barbe poivre et sel sortit de l'ombre.
Bottin semblait savouré l'instant.
Erwan aperçu du coin de l'oeil une table, un seau et tous un fatras d'objet métallique.
A leur vue, le garçon s'effondra sur lui-même, se mit a transpiré, sombra dans l'inconscience quelques seconde, puis dans la folie
durant un laps de temps plus court encore. Son hurlement se heurta au bâillon imprégné du goût salé de ces larmes.
Couteau, scalpels, piques rouillé, cisailleuse... Il allait mourir ici.
Et ce sourire...
Bottin prenait son pied. Il semblait nerveux mais parfaitement lucide.
Le situation était sous contrôle. Il allait pouvoir savourer l'odeur de la peur pendant quelque temps avant de se débarrasser de sa
jeune victime.
Il humait l'air tout en aiguisant ses outils de travail. Il fallait qu'il soit suffisamment tranchant pour que la victime ne
s'évanouisse pas de douleurs pendant qu'il l'ouvrait.
C'est le moment qu'il préférait, c'était l'extase, le summum de son crime, l'apogée de son art, cet instant si éphémère et que lui
seul avait la joie de vivre.

Erwan commençait a douté de ces sens. C'était impossible, il rêvait, sans doute, évidemment. Dans son crane, les idées se heurtaient,
provoquant à chaque chocs des spasmes au jeune homme.

« Erwan, je te quitte »
« Vraiment, tu es un bon a rien, jamais j'aurais du t'épouser » . Bris de vaisselle
« Je part emménager à Malte avec mes parents, salut »
« Foutu gamin ! J'avais su, je me serais assuré que ta mère avait bien pris sa pilule ce jour là! »
« Erwan, 9,37, Dernier comme d'habitude » Rire d'enfant.

Ses yeux s'ouvrirent d'eux-mêmes. Bottin était partit. En tout cas, il n'était plus dans son champ de vision. Cet idée ne suffit pas a le
calmer, et son souffle accéléra encore.

« Gamin ? C'est toi gamin ? »
Un homme vêtu d'habit sales et déchirés venait d'entrer dans la pièce.
« Bon dieu, mais qu'est ce qui t'est arrivé ? »
L'homme défit le tissu qui bâillonnait Erwan. Les larmes continuaient a couler en torrent sur le visage du jeune garçon, et pourtant sa
respiration s'était imperceptiblement ralentie. Cet voix si familière.

« C'est moi ! Ernie! »
Les cordes cessèrent de lui serrer les poignets.

« Allez, faut bouger d'ici. Je sais pas vraiment ce qui t'est arrivé mais vaut mieux pas trainer dans le coin »
Voyant qu'il ne pouvait plus marcher, le clochard l'attrapa et le mit sur son dos avant d'entreprendre de descendre les escaliers.

********
« Dasembrond! Dasembrond! »
Un docteur affolé pénétra dans la salle de détente de l'hôpital.
Buvant une gorgé de sa boisson préférée, le chirurgien fit une tête qui reflétait son état mental : fatigue, exaspération, stress et
anxiété.
« Oui ?» lacha-t-il finalement dans un souffle.
Ayant de nouveau un rythme cardiaque normal, l'homme repris :
« C'est ta femme, elle a perdu les eaux. »
« Quoi ? Mais c'est beaucoup trop tôt! »
Il finit son café brulant d'une traite et sauta dans ces chaussures.
En s'élançant hors de la pièce,il demanda :
« Quelle salle ? »
Le docteur rechigna a le suivre et lui cria finalement « La 17! » avant de se servir a son tour de quoi tenir la nuit.

C'était une catastrophe. Un bébé ayant eu une gestation de 7 mois avait peu de chance de survie. Même si la technologie augmentait
ces chances, il y avait tout de même un fort taux de mortalité, sans parler des cas où le cerveau était endommagé par l'accouchement
prématuré. Non ! Il allait enfin avoir un garçon, depuis le temps qu'il attendait ce moment... Partager avec lui les joies du base-ball,
lui montrer comment construire une cabane, partir en camping le Week-End pour aller pécher.

« Chienne de vie... »

Il repoussa violemment les portes de la salle d'accouchement... ou il trouva sa femme en pleurs.

« Le.. Le bébé … ? Il va bien, n'est-ce pas »
Il y avait dans les yeux de Dasembrond quelque chose qu'aucun homme n'aurait aimé connaître.
« C'est un blague, hein les gars... »
Il se mentait a lui-même et il le savait, déjà un fleuve salé lui dégoulinait sur les joues.
« Dasembrond, Assieds-toi, d'accord? »
L'homme le prit par l'épaule et l'amena contre sa poitrine pour le guider jusqu'à la chaise la plus proche.
« Ecoute, il va falloir être fort... »
« Non... Il ne peut... »
« Calme-toi, Dasembrond, relativise »
« Mais je veut... voir mon enfant. Il doit être tout joyeux d'être enfin né. Et il veut voir son papa hein. Oui, Il veut voir son... »

« ARRÊTE, Virgile... Arrête.... »
« Mais ? »
« Il est mort-né, ton gosse, voilà ! C'est ce que tu voulait entendre !? »

« L’homme est un loup pour l’homme disait Plaute. Personne ne pourrait mieux certifier cette idée que les habitant de cette triste ville, théâtre depuis près de cinq mois d’une série de meurtres qui n’en finissent pas. Les habitants ont faits des macabres découvertes et de la pertes de proches leur sombre quotidien. Si la folle frénésie morbide semble s’être quelque peu accalmée au cours des dernières semaines, l’horreur n’en reste pas moins une présence pratiquement habituelle.
Personne n’est épargné. Hélas, les policiers enquêtant sur l’affaires semblent être les premiers touchés. Leur famille est souvent amputée d’un membre. Le docteur attitré a perdu sa femme, sa fille et son frère est porté disparu depuis plus d’une semaine désormais.
Il n’en fait plus aucun doute aujourd’hui, il n’y a qu’une organisation sanguinaire qui peut effectuer un tel travail, puisque trois assassins ont déjà été retrouvés. Chacun s’est suicidé à l’aide d’une capsule de cyanure plutôt que de tomber aux mains de la police. Chacun a lancé en dernière phrase un défi ouvert aux forces de l’ordre et une allusion sibylline à une œuvre qu’on devine sensément macabre.
Secte satanisme ? Nouveau genre d’artiste dont le moyen d’expression semble être quelques peu sanglant ? Mouvement nazi aux tendances génocidaires plus poussées, plus abouties ? Les hypothèses fourmillent et aucune ne peut être privilégié avant une avancé certaine dans l’enquête.
La première victime, Erwan qui a été enlevé aux protections de la police est apparemment en sécurité. Il contacte régulièrement par petite tranche horaire le commissaire par visioconférence. Ayant été enlevé une fois à la police, on comprend la distance qu’il prend avec elle désormais car c’est seul qu’il a échappé aux mains du ravisseur. Il est en sécurité, mais recherché sans aucun doute activement par le groupuscule qui s’en est déjà pris à lui. Croyez en mon expérience, ces crimes sont les actes de fous. Persuadés d’effectuer un quelconque dessein divin ou alors de contribuer à un grand Equilibre surhumain. Ou encore de vouloir amener un nouvel ordre sur cette planète.
Quel est leur but premier ? Qui sont ils ? Pourquoi agissent ils ainsi ? Autant de questions sans réponse.
Un jour la lumière se fera sur cette affaire. Elle n’a déjà que trop duré. »
R.A

Héliantine lisait le premier jet du papier qu’ Arigton lui soumettait. Preuve une nouvelle fois de la classe hors norme de ce journaliste. Eviter de tenir les malfaiteurs informés des pistes de la police. Il donna son approbation et Arigton sourit.
Alors que l’odeur de la cigarette commencer peu à peu à envahir la pièce. Le commissaire posa son verre de Suze et leva une objection.
_ Vous ne parlez pas des viols dans votre article.
_Les viols ?
_Ah, l’information ne vous ai peut être pas parvenu. Avec ce qui est arrivé à Dasembrond ça serait logique. On a retrouvé une série de femmes qui se sont faites violer. Certaines sont mortes. Les autres avait des traces de GHB dans leur organisme. Le mode opératoire et les quelques morts n’étant pas semblables à celui relevé jusqu’à lors, nous en avons déduit que ce n’était pas l’œuvre des autres illuminés.
_Parlez moi des morts, souffla Arigton soudain pâle.
_En général une seule incision précise. D’une précision mortelle. Une arme légère et très pointue. Probablement un scalpel ou un poinçon. Le plus curieux c’et que…
_Vous n’avez retrouvé aucune trace d’ADN sur les corps. Pas le moindre poil, la moindre trace de gras. Celui qui fait ça est un maniaque de la propreté. Le coupa le journaliste.
- Exactement. Comment… ?
_Je sais ça ? Vous vous souvenez du mot qui nous était adressé sur un cadavre ? Le corps mutilé à la manière de Jack l’éventreur ?
_Oui…
_Nous n’avons plus eu une seule nouvelle sur papier juste après. J’avoue avoir trouvé ça louche. Dans mon esprit un écho avait retenti, mais je le refusé. L’homme auquel je pensais correspondait au profil, mais il n’y avait aucune trace de pénétration récente. C’est un prédateur sexuel, allié à un tueur compulsif. Mais heureusement, -enfin heureusement...-, il n’est pas porté sur la gente masculine.
_J’avoue ne pas vous suivre…
_La personne qui nous a contacté. Il est surnommé Vespal. C’est un tueur méthodique qui viole ses victimes. Son mode de fonctionnement est assez aléatoire. Je l'ai traqué pendant des années. Au fil du temps j’ai compris pourquoi il ne tuait que certaines de ces victimes. Il ne tuait que celles qui ne semblaient prendre de plaisir à aucun moment. Des fois, il tue des hommes. Mais c’est toujours parce qu’ils s’opposent à ce qu’il prenne une femme. L’homme est alors horriblement charcuté. A la manière de Jack l’éventreur.
_Vespal… si mes souvenirs sont bons, c’est lui qui vous a fait connaître.
_Oui…
_Il n’a jamais été retrouvé.
_Non, et on le croyait mort…
_Vous semblez entretenir contre ce criminel une haine bien plus importante que celle que vous avez pour les autres.
_Vous ne m’avez pas demandé pourquoi j’ai choisit cette spécialité. Quand j’avais 20 ans, je rentrais pour le week-end de ma fac. En entrant chez moi… j’ai découvert mon père les entrailles à l’air. Les oreilles en moins… Et ma mère était allongée, nue, au salon. La gorge tranchée.
_Oh mon dieu…
_J’avais fait la connaissance de Vespal.

*****

Le monde de Dasembrond se résumait désormais à une façade amorphe. Il n’avait plus aucune raison de vivre. Sa famille n’était plus. Son bras inerte, les tendons coupé par sa tentative raté de suicide. Si. Il lui restait un but. Après avoir réfléchi, il savait où aller. Il savait ce qu’il avait à faire. Une fois ça accomplis. Le destin lui accorderait peut être enfin la délivrance qu’il méritait. Il les rejoindrait.

*****

On l’appelait Irnic. Surnom sans but ni origine. C’était lui qui devait accomplir ce soir. Son choix s’était porté sur un docker charrié par le temps. Choix arbitraire qui n’avait était défini que par une composante raciste. Il détestait les arabes.
Ce soir, il devait emporter l’œil gauche. IL en voulait un gris. IL serait satisfait.
L’affaire fut rapidement bâclée. Un coup de couteau dans les reins. L’individu mourrait en plusieurs heures. Bâillonné par la douleur. Irnic pouvait ainsi s’amuser à souhait sur un cadavre vivant. Le spectacle était d’autant plus impressionnant quand le palpitant fonctionnait encore. "Au moins, songea l’assassin, l’infâme papier peint avait une couleur nettement plus agréable maintenant."
Alors qu’il s’en allait. Il prit soin de refermer la porte derrière lui et de saluer la voisine. Il suivit son chemin en sifflotant.

*****

La nuit était déjà bien avancée alors que la réunion hebdomadaire sur l’avancée de l’enquête se tenait. Arigton était en fond de salle, écoutant les conversations attentivement sans s’y immiscer. Soudain, son ordinateur lui fit remarquer l’arrivée d’un nouveau mail. Palissant à vue d’œil. Il héla le commissaire. Il fallait qu’il lise ça.
C’était un mail de Dasembrond.
« Bonjour Romain.
J’ai découvert plusieurs éléments après une enquête personnelle sur l’organisation.
Tout d’abord, il s’agit d’une sorte de secte d’artistes. Ils sont tous persuadés qu’ils sont en train de créer une œuvre qui serait commémorée par les générations futures avec révérence. L’idée est de créer des sortes d’idoles faites à partir de morceaux humains. Un corps parfait. Ce qui est l’obsession de l’artiste depuis l’antiquité, m’a précisé la personne qui m’a gentiment indiqué ces informations.
Vous l’aviez remarqué, je vous le confirme, les meurtres se font uniquement à l’arme blanche.
Il y a un maboul suprême qui chapeaute le tout. Un cinglé de première du genre à qui on devait voler le goûter à l’école, qui a développé un complexe faramineux. On ne connaît pas son nom. Ni son visage. Il doit en plus avoir des complexes physiques... Une bavure sera la bienvenue quand vous l’appréhenderez, du genre un policier qui tombe et qui fortuitement lui tire dessus…
Ils n’ont pas de QG fixe. Je sais juste où l’homme qui m’a appris tout ça devait se rendre. Il s’agit d’un hangar dans le vieux quartier industriel. Inutile d’envoyer des hommes si ce n’est pour m’offrir un enterrement décent. Je suis à deux minutes en voiture…
Vous trouverez chez moi l’homme qui m’a informé. Irnic de son petit nom. Vous verrez que ma patience s’érodant j’ai utilisé les même tactique que lui, et lui ai ainsi permis d’apporter sa contribution dans une dimension ô combien intéressante de son œuvre. Actuellement, je l’ai drogué afin qu’ils ne se débatte pas quand vous l’aménerez. Pensez juste à envoyer de nettoyeur avant de vendre ma maison.
Voilà mes amis. J’ai été heureux de partager votre vie durant un instant. Mais, mes raisons de vivre ne sont plus. J’ai récupéré un browing dans l’armurerie. Je devrais pouvoir m’en servir d’un seul bras.
Adieu.
V. Dasembrond.

*****

Alors que la lune darde son œil tranquille sur le quartier industriel désert, le bruit strident d’une porte rouillée qui s’ouvre se fait entendre. Suivi par le claquement sec du métal qui heurte la pierre. Le silence revient s’installer pour quelques instants. Silence relatif puisque le brouhaha urbain nocturne est proche. Les sirènes de voitures de police se font plus insistantes et semble se rapprocher. Deux détonations retentissent soudain. Compatissant à la scène qui vient de se jouer, le ciel se met à pleurer de concert avec un commissaire et un journaliste qui se rappellent leur ami.

Bluelemon, si tu veux prendre mon tour, je te le cède *help*